Родилась я и выросла в Житомире, на Украине. Училась в школе №12, родной язык – русский. Вырастил и воспитал меня Дед, так получилось, что бабушка болела много, а родители жили в Ленинграде. Героический мой Дед из многодетной семьи, его отец профессиональный военный, офицер, прошедший две войны в царской армии, гражданскую он воевал уже за красных. Великую отечественную встретил начальником погранзаставы, окружение, командир партизанского отряда, побег из плена, вновь командование партизанским отрядом, Освенцим, выжил…
Дед на фронт пытался сбежать уже в 13 лет… Поначалу был связистом. Ранение, артиллерийские курсы, в 16 командовал расчётом, освобождал Киев, брал Берлин, Освенцим освобождал тоже… Дед не был патриотом, он был КОММУНИСТОМ. Это он научил меня варить борщ, гладить рубашки, завязывать галстук…
А ещё он научил меня любить Родину. И она для меня навсегда – сборы утром на парад Победы, бегом с цветами через площадь Королёва и встреча первой колонны парада с цветами, где в первом ряду – Деда в орденах, которому я утром завязала галстук…
Дед всю жизнь проработал на руководящих должностях, и маленькие населённые пункты, названия которых я теперь читаю в сводках, мы с ним объездили на тёмно-зеленом УАЗике по грунтовым просёлочным дорогам…
Бабушка, когда не хворала, всё время хлопотала по-хозяйству, выращивала и заготавливала какое-то неимоверное количество овощей, принимала неимоверное количество гостей и родственников… Я бабушку и помню всегда выходящей из кухни и вытирающей руки о фартук… В крошечной по сегодняшнем меркам квартирке всегда хватало всем и места и внимания, а застолья всегда заканчивались пением украинских песен. Пели все вместе, без солистов, красиво, слаженно, долго и с удовольствием, словно именно за этим и собирались за столом… Спустя годы, укачивая своих уже детей, я пела им по-украински.. Этот язык словно специально придуман для песен, складывая истории в мелодии.
Мама забрала меня, когда освободилась комнатка в коммуналке, которую занимало многодетное вороватое и скандальное семейство. Не прошло и года, как случился Чернобыль, и Деда был там, вновь на передовой, обеззараживал дороги вокруг станции. Потом много операций по онкологии… Но он бодрым был всегда. На его день рождения от президента звонили ему и присылали цветы. Дед ругал их, называл бандитами. Однажды посланника спустил с лестницы с цветами…
Я Деду всегда звонила сама. У него такая харизма была, что мой муж, не будучи с ним лично знакомым, вытягивался по стойке смирно, когда я передавала ему трубку и невольно «рапортовал» об успехах тогда ещё в сельском хозяйстве.
Когда я слышала Деда в последний раз, это было в 2014-м, он позвонил сам, было ясно, что он плачет. Он сказал, что под окнами идут молодые ребята, колоннами, с фашистскими флагами. Потом добавил: «Не переживай, внучечка, один раз до Берлина с винтовкой дошёл, и второй дойду…» Это единственный раз, когда он вспомнил войну. Память о ней он не хранил, ничего не рассказывал, всегда ходил в гражданском, и только в особо торжественных случаях надевал пиджак с орденами. Деда не стало…
Для меня любить Родину – это так, как Дед. Деда за всю жизнь из материальных ценностей приобрёл маленькую хрущёвку в Житомире и даже машину подарил ему брат. А оставил за собой тысячи километров проложенных и построенных дорог…
Достигнув финансового благополучия и уровня жизни, о котором я и не мечтала в детстве, вырастив и воспитав детей, я всё острее ощущаю незавершённость чего-то главного. В стремлении к личному комфорту, возведённому в степень государственной политики, мы упустили, забыли суть, то, за что наши деды сложили жизни. За Родину…
P.S. Проснуться весенним утром, пройти с портретом деда на параде победы там, в Житомире в первой колонне справа, там, где был он… Мы это сделаем, мы победим, Деда!
